Le petit chariot

Dans mon ciel d'avril au printemps tardif — le froid ne lâche pas d'une semelle —  le retour en boucle dans mon esprit de la Petite Ours, statuette sur ton bureau. Je ne sais trop pourquoi, elle revient constamment dans ma cervelle, comme un phare dans la brume, nullement définie sauf par sa lumière, son énergie. Quand, il y a quelques mois, j'ai lu ce poème de la description de ton lieu, l'objet chargé, brillait d'un éclat animé et tendre. Cet objet m'a tellement habité que, ce matin, ayant peur de te l'avoir dérobé, par écrit, je le dépose dans la toile des constellations afin qu'elle ne cesse d'illuminer nos nuits.